المكالمه جاتلي

المكالمة جاتلي وأنا بطبق الغسيل، كأنّه اختار اللحظة العادية دي بالذات عشان الخبر يقع عليّ فجأة.
“نورا، أنا عايز أطلق.”
جوزي، كاليب فون، صوته كان هادي زيادة عن اللزوم—هادئ بطريقة مريبة، كأنه متدرب على الجملة قدام المراية.
جسمي كله سِكِت.
“إيه؟ كاليب، بتقول إيه؟”
“أنا بدأت الإجراءات خلاص،” قال. “مش محتاجة تعقّدي الموضوع. من دلوقتي وطالع، الكلام يبقى مع المحامي بتاعي بس.”
بطني وقعت.
“محاميك؟ كاليب، إحنا متجوزين بقالنا ٨ سنين.”
نفَس كده كأني مضايقاه.
“وعشان كده لازم الموضوع يبقى نضيف. أنا مش داخل في شد وجذب. هيوصلك إيميل.”
وقفل السكة.
بعد دقيقتين، وصل إيميل من مكتب محاماة في وسط البلد: هارتويل وبييرس، قسم قضايا الأسرة.
كان فيه معاد اجتماع—من غير تحية، من غير شرح—بس وقت، عنوان، وملاحظة:
“كل التواصل يتم من خلال المحامي.”
كاليب كان بيتصرف كأني خلاص بقيت عدوته.
ما عيطتش. لسه.
الأول عملت اللي أي ست بتتعلمه لما الدنيا تتهز—جمعت حقايق.
طبعت الإيميل.
طلعت قسيمة الجواز من الخزنة.
راجعت حساباتنا المشتركة.
مفيش حاجة باين إنها اتسحبت…
بس هدوءه ما كانش ماشي مع الموقف.
كان صوت واحد حاسس إنه كسبان قبل ما المعركة تبدأ.
تاني يوم، دخلت مكتب هارتويل وبييرس لابسة بليزر الشغل ودبلة جوازي.
المكتب كان مضيء وبارد، كله إزاز وخشب غالي—النوع

اللي يخليك حاسس إنك متهم لمجرد إنك موجود.
الريسِبشن أخدتني لأوضة اجتماعات.
راجل في آخر الأربعينات دخل شايل ملف.
اللافتة بتاعته مكتوب عليها: إليوت هارتويل—الشريك الأكبر.
ما ابتسمش.
ما عرضش مية.
قعد، فتح الملف، وقال:
“خلّينا ننجز. قولي اسمك للتسجيل.”
“نورا فون،” رديت. “وأيوه—أنا الزوجة.”
التغيير فيه كان فوري.
إيده شدت على القلم.
عينه نزلت على الملف وبعدين رجعتلي.
بلع ريقه كأنه بيحاول يبلع حاجة حادة.
“أنا… بس للتأكيد،” اتلجلج، “إنتِ متجوزة كاليب فون؟”
“أيوه،” قلت ببطء. “بتسأل كده ليه كأن الموضوع مفاجأة؟”
وش المحامي شحب.
زق الكرسي لورا سنة كأن الأوضة ضاقت فجأة.
وبعدين فتح الملف تاني بإيدين بترتعش، وطلع ورقة، وبصلها كأنها اتحولت لسلاح.
“أنا محتاج أخرج لحظة،” قال بصوت مهزوز.
ميلت لقدام.
“في إيه؟”
ما ردش.
قام بسرعة زيادة، لدرجة إنه كاد يوقع الكرسي، وخرج من غير ما يقفل الباب.
من خلال الحيطة الإزاز، شفته رايح مباشرة للريسِبشن، بيهمس بسرعة، وبيشاور على اسمي في ورقة الحضور.
عينين الريسِبشن وسعت.
بصتلي، وبصتله، وبعدين بصتلي تاني كأني حد شافوه قبل كده في الأخبار.
موبايلي اهتز في جيبي—رسالة جديدة من كاليب:
“ما تقوليش أي حاجة زيادة. بس امضي اللي هيدوهولك.”
إيدي بردت.
وفي الطرقة، سمعت صوت إليوت هارتويل—واطي، مهزوز، وغاضب:
“اتصلوا بكاليب. حالًا. هو كذب علينا.”قلبي بدأ يدق بعنف لدرجة حسّيته مسموع في الأوضة الفاضية.
هو كذب… في إيه؟
فضلت قاعدة مكاني، بصّة على الباب المفتوح نص فتحة، ومش قادرة أتحرك.
كل حاجة في جسمي بتقولي اهربي… بس عقلي كان ماسكني: لا، اقعدي. افهمي.
بعد أقل من دقيقة، رجع إليوت هارتويل.
وشه كان متغيّر تمامًا—مش بس شاحب، لأ، كان فيه مزيج غريب من الصدمة والغضب… وحاجة شبه الخوف.
قفل الباب وراه المرة دي بهدوء متعمّد.
قعد قدامي ببطء، وحط الملف على الترابيزة كأنه حاجة تقيلة.
بصلي مباشرة وقال:
“مدام فون… أنا محتاج أسألك شوية أسئلة قبل ما نكمل.”
حسّيت إني أنا اللي المفروض أسأل.
“الأول حضرتك تقولّي—جوزي كذب في إيه؟”
تردّد لحظة.
وبعدين قال:
“الملف اللي عندنا… ما بيقولش إنك زوجته الحالية.”
الهواء اختفى من حواليا.
“أمال بيقول إيه؟”
فتح الملف ولفّه ناحيتي.
“العميل بتاعنا—السيد كاليب فون—قدّم طلب طلاق من… زوجته.”
الكلمة الأخيرة نزلت تقيلة.
“وهي مش إنتِ.”
المخ رفض يستوعب.
بصّيت على الورقة قدامي.
اسم: ليديا فون
الحالة الاجتماعية: زوجة
مدة الزواج: ٣ سنوات
همست:
“ده… إيه ده؟”
صوت هارتويل كان واطي:
“السيد فون صرّح إنه متجوز من السيدة ليديا فون منذ ثلاث سنوات، وإن زواجه السابق… انتهى.”
رفعت عيني له ببطء.
“أنا ما اتطلقتش.”
“أعلم الآن،” قال بهدوء. “لأنك جالسة أمامي… ومعك شهادة زواج سارية.”
سحب نفس طويل.
“مدام فون… جوزك مش بس كذب علينا.”
وقف الكلام لحظة، كأنه بيختار أخطر جملة.
“جوزك متجوز اتنين.”
الكلمة ضربتني زي صدمة كهربا.
اتنين.
أنا… وفي واحدة تانية.
افتكرت فجأة كل السفرات “الطارئة”.
الليالي اللي كان بيقول فيها إنه في الشغل.
التليفون اللي بقى مقفول بباسورد جديد.
الهدوء الغريب… الثقة… إحساسه إنه كسبان.
ما كانش بيطلقني.
كان بيحاول يدفنني.
صوتي طلع مكسور:
“هو… قال لكم إيه عني؟”
هارتويل بلع ريقه.
“قال إنك… الزوجة السابقة. وإنك… وافقتِ على الطلاق من زمان. وإن الأوراق… ضاعت.”
ضحكت ضحكة قصيرة مجنونة.
“ضاعت؟ جوازي أنا؟”
مدّ إيده بالملف نحوي.
“الأخطر من كده، إنه كان عايزنا نخلّص إجراءات الطلاق من الزوجة الحالية—السيدة ليديا—من غير ما يظهر زواجه الأول… اللي هو حضرتِك.”
بصيتله بعدم تصديق.
“يعني كان عايز يطلق التانية… وهو لسه متجوزني أنا؟”
“نعم.”
سكت ثانية، وبعدين أضاف بهدوء تقيل:
“وده… اسمه جريمة.”
في اللحظة دي، موبايلي رن تاني.
اسم كاليب ظهر على الشاشة.
بصيت لهارتويل.
هو قال بهدوء:
“أنصحك تردّي.”
رديت.
صوته جه سريع، متوتر لأول مرة:
“خلصتي؟ مضيتي؟”
بصيت قدامي على اسم الزوجة التانية المكتوب قدامي.
وقلت بهدوء مريب:
“لأ يا كاليب… لسه.”
سكت ثانية.
“ليه؟”
ابتسمت ببطء… وأنا حاسة إن الأرض تحت رجليه بدأت تتحرك.
وقلت:
“عشان طلع إنك متجوز.”
الصمت على الخط كان تقيل.
وبعدين همست:
“مرتين.”