بعد جنازه جوزي

بعد جنازة جوزي، رجعت البيت والفستان الأسود لسه لازق في جلدي.
في فالنسيا، الهوا كان فيه ريحة زهر البرتقال المبلول وإسفلت سخن.
طلعت الدور التالت، شايلة الكعب في إيدي، كأن كل درجة سُلَّم حجة عشان مأفتحش الباب.
فتحته.
ولقيت حماتي، مارجوري هيل، ومعاها تمان قرايب داخلين بشنطهم كأنهم داخلين أوتيل.
فاتحين الدولايب، بيجرّوا شماعات، ومكومين كراتين في الطرقة.
وعلى سفرة الصالة كان في مفاتيح، وجوابات، وقايمة مكتوبة بالقلم:
“هدوم”، “أجهزة”، “مستندات”.
قالت مارجوري، من غير حتى ما توطي صوتها:
“البيت ده بقى بتاعنا. وكل حاجة تخص برادلي بتاعتنا برضه. وإنتِ… برا.”
واحد ابن عم جوزي، ديكلان، شال شنطة وابتسم كأنه بيعملنا معروف.
“ما تاخديش الموضوع على صدرك يا أفري. ده الطبيعي.”
وقفت مكاني لحظة.
بصيت للكنبة اللي كان برادلي بيقعد عليها يقرا، للصورة بتاعتنا في مالڤاروسا،
وللأُرن المؤقت اللي فيه زهور الجنازة ولسه في مدخل البيت.
كانوا ماشيين فوق الحزن كأنه سجادة.
“مين اللي دخّلكم؟” سألت. صوتي كان غريب، فاضي.
مارجوري شاورِت على القفل.
“معايا مفتاح. طول عمري معايا. برادلي ابني.”
حد في الخلفية فتح درج المكتب. سمعت صوت ورق بيتقلب. حلقي كان بيحرق.
“ما تلمسش ده.” قلتها بحدة.
ردت عمة، فيونا، وبصتلي باحتقار:
“وإنتِ مين أصلًا؟ أرملة. وبس.”
قالوا كلمة “أرملة” كأنها لقب صغير، لزقة بتمحيكي.
ساعتها ضحكت.
مش ضحكة توتر.
ضحكت بصوت عالي قوي لدرجة إن الكل سكت.
السكوت نزل كأن حد طفّى نور البيت.

مارجوري بصتلي كأني اتهبلت.
“إنتِ فقدتي عقلك؟” سألت.
مسحت دمعة… مش حتى من الحزن. من عدم التصديق.
قلت بهدوء غريب عليّ:
“إنتوا فاكرين إن برادلي ما سابش حاجة. فاكرين إنه مجرد ‘ابنكم’ وإنكم الورثة.”
ديكلان عقد حواجبه.
“مافيش وصية. إحنا دورنا.”
هزّيت راسي وابتسمت.
“طبعًا. ما لاقوهاش… لأنكم عمركم ما عرفتوا برادلي بجد.
ولا عرفتوا هو وقّع إيه قبل ما يموت.”
مارجوري خطت خطوة لقدام، زي ملكة متضايقة.
“إنتِ بتلميحِي لإيه؟”
شاورِت على طرقة الأوضة اللي فيها المكتب.
“بلمّح إن لو ما وقفتوش دلوقتي، المرة الجاية اللي هتدخلوا فيها البيت ده… هتكونوا مع البوليس.”
عيونهم قابلت عيوني، وقلق ظهر.
حد وقع بنطلون في شنطة.
مارجوري كبست شفايفها.
“إنتِ مش هتجرئي.”
طلعت موبايلي، فتحته، وبصيتلها في عينها مباشرة.
“برادلي هو اللي جرُؤ.
وسابلي أنا الزرار اللي أضغط عليه.”
مدّيت صباعي على الشاشة، وخلّيتهم يشوفوا الاسم ظاهر قدامي:
“García & Núñez Abogados”.
الصمت بقى أثقل.
حتى فيونا بطلت تقلب في الدولاب.
ديكلان بلع ريقه، وابتسامته اللي كانت “طيبة” بقت مشقوقة من النص.
مارجوري حاولت تضحك.
ضحكة ناشفة، بتتشقق.
“محامي؟” قالتها باستخفاف متعوب.
“كل الناس بتقول كده لما تحب تعمل دراما.”
رفعت عيني من الموبايل وبصّيت حواليّا… على بيتي.
على المفروشات اللي اخترناها أنا وبرادلي.
على الورد اللي كان لسه بيموت في المدخل.
وقلت:
“برادلي ما كانش غبي.
كان عارف إنكم أول ناس هتيجوا… مش تعزّوني.
تيجوا تقسّموا. ”
في اللحظة دي، حسّيت بالوجع طالع… مش من الفقد.
من اللي هو كان شايفها قبلي.
ضغطت زرار الاتصال.
السماعة رنّت مرة… مرتين…
وبعدين صوت هادي، رسمي، طالع بالإسباني:
“Despacho García & Núñez, buenas tardes.”
مارجوري قربت خطوة، عيونها بتتسع.
“إنتِ بتعملي إيه؟”
ردّيت بالإسباني، بطلاقة متعَلمة من سنين مع برادلي:
“Buenas tardes. Soy Avery Hale.
La esposa de Bradley Hale.
Creo que es momento de activar el protocolo testamentario.”
فيونا شهقت.
ديكلان بصّ لمارجوري.
مارجوري… لونها راح.
الصوت في السماعة اتغيّر، بقى أدق:
“Señora Hale… ¿está usted en la propiedad?”
“Sí.” قلت. “Y la familia del difunto está intentando apropiarse de bienes.”
في اللحظة دي، كلمة apropiarse وقعت عليهم كأنها تهمة مكتوبة.
المحامي قال بهدوء قاتل:
“Entiendo. No permita que retiren nada.
La Guardia Civil está autorizada si es necesario.
¿Desea que iniciemos ejecución inmediata?”
ابتسمت.
وبصّيت لمارجوري مباشرة.
“Sí.” قلت. “Ejecución inmediata.”
قفلت.
الصمت اللي بعد المكالمة…
كان أول مرة البيت ده يرجع بيتي تاني.
مارجوري حاولت تتكلم، بس صوتها طلع أرفع:
“إنتِ… بتكذبي.”
هزّيت راسي ببطء.
“لا.
أنا بس الوحيدة اللي كان برادلي بيثق فيها.”
ديكلان قال بسرعة:
“حتى لو في وصية، إحنا عيلته.”
ضحكت تاني… أخف.
“آه. أنتم عيلته.
وعشان كده… وصيته كانت مفصّلة عليكم بالاسم.”
الكلمة وقعت زي زجاج.
“إيه؟” قالتها مارجوري، همس.
مشيت ناحية المكتب.
خطواتي بقت ثابتة، لأول مرة من يوم ما مات.
فتحت الدرج اللي كانوا بيفتشوا فيه.
طلّعت ملف بني سميك… عليه ختم أحمر.
رجعت وحطيته على السفرة… فوق قايمة “هدوم / أجهزة / مستندات”.
وسحبته ناحيتهم.
“ده اسمه Trust,” قلت.
“صندوق ائتماني غير قابل للطعن.
مُنشأ قبل وفاته بستة أسابيع.”
مارجوري مسكته بإيدين بترتعش.
فتحت أول صفحة.
وعينيها اتحركت بسرعة…
وبعدين توقفت.
الهواء خرج من صدرها كأنه انضرب.
“لا…” همست.
فيونا خطفت الورق… قرأت…
وشهها اتجمّد.
ديكلان قال بعصبية:
“في إيه؟”
مارجوري رفعت عينها عليّ ببطء.
فيها حاجة اتكسرت.
“كل… ممتلكات برادلي…”
صوتها اتقطع.
“…نُقلت لأفري هيل وحدها.
بما فيها البيت… والحسابات… وحقوق الملكية.”
ديكلان قال:
“ده طبيعي.”
فيونا همست:
“كمّل…”
مارجوري بلعت.
“…وبند… استبعاد صريح لأي مطالبات عائلية.”
سكتوا.
أنا قلت بهدوء:
“هو ما حرمكوش بس.
هو منعكم قانونًا.”
ديكلان انفجر:
“إنتِ لعبتي بعقله! وهو كان مريض!”
ابتسمت… حزنًا.
“آخر مرة شافكم… خرج من المستشفى وهو بيبكي.
مش من المرض.
منكم.”
الكلمة ضربت.
مارجوري قالت فجأة:
“أنا أمه.”
هزّيت راسي.
“وأنا… اختياره.”
سكتت.
وفجأة…
من برّه…
صوت.
باب العمارة بيتفتح بقوة.
خطوات تقيلة طالعة السلم.
حد فيهم بصّ ناحية الباب.
حد ساب الشنطة من إيده.
دقات على باب الشقة.
نظرت لمارجوري… وقلت بهدوء:
“أعتقد… إن دي الزيارة اللي قولتلكم عليها.”
فتحت الباب.
وراءه… كان واقف ضابطين من Guardia Civil.
أحدهم قال بالإسباني:
“¿Señora Hale?”
ابتسمت ابتسامة صغيرة، تعبت سنين عشان تطلع.
“Sí.” قلت.
“Llegaron justo a tiempo.”
وراءي…
كانوا واقفين…
في بيتي.
وأخيرًا…
كضيوف غير مرغوب فيهم.